Plus jamais ne prierai,
Plus jamais ne rirai
Avec leurs boniments.
Ils ont tu탩 mon amant.
Le bourdon peut sonner,
Le cur탩, marmonner.
C'est pas 탧a qui le fera
Revenir dans mes bras.
D'un petit air r탩fl탩chi
Et la voix d탩cid탩e,
Il a dit : "Allons-y!
Faut d탩fendre ses id탩es!"
Mais, malgr탩 sa grande gueule
Et ses yeux qu'il planquait,
Je '탩tais pas toute seule
A chi탢ler sur le quai
Mis탩ricorde!
Mis탩ricorde!
Les petites croix blanches
Ont des dimanches
Qui ne sont pas gais.
Le ciel bleu d'un petit bal
Du c탴t탩 de Bougival
Dans mes yeux 탩tonn탩s
Continue de tourner
Rien qu'íƒ voir les p탩niches,
On r탪vait de voyager.
Pour ceux qui ne sont pas riches,
Il suffit de r탪ver :
Le jardin qu'on aurait
Serait plein de lilas...
Et le gosse qu'on aurait
S'appellerait Jean-Fran탧ois...
Les beaux r탪ves sont gratuits.
Moi, le seul qui me reste,
C'est l'odeur de sa veste
Quand je dansais contre lui.
'y a plus que 탧a qui me rapproche
De celui que j'adorais
Mais la vie est si moche
Que m탪me 탧a, je l'oublierai
Mis탩ricorde!
Mis탩ricorde!
Mis탩ricorde!