Triste elle est príªte í tout Dans la ronde des fous elle pleure tout doux L´amour a tué les mots qui la touchent, Contre ta bouche elle veut qu´on la couche
D´un coup du coeur enlace l´ombre qui passe Et rien jamais ´effacera les traces, lâches Du sang qui coule des corps qui se cassent
Trois petites tours, elle s´en va Les plus beaux jours s´achèvent dans la peine, haine Pourquoi faut-il payer de ses veines