Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe í mort, il est encore plombé,
Il accuse le bon Dieu de la fatalité,
Mais, au fond de sa caboche, y se fait pas d'illusions:
A force de cartonner, dans tous les azimuts,
Des gonzesses qu'on t le cÅ“ur planté en haut des cuisses,
La rouquine do pressing, des minettes ou des putes,
Sûr qu'il a pas fini de s'en choper des choses tristes.
Y ríªvait d'une gonzesse qu'aurait été qu'í lui,
Belle comme un tatouage mais quand míªme intelligente,
Qu'il aurait pu aimer un peu comme un ami,
L'a une envie de crever qui lui remonte do bas-ventre.
Alors ce soir, í la foire,
Avec deux trois lascars,
Il ira au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Filera des coups, prendra des gnons,
C'est peut-íªtre con, mais tout est con!
Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe í mort, il est encore viré,
C'est le quatrième boulot depuis le début de l'année,
Toute façon y serait barré, mais oí¹ il est marron,
C'est que y s'était promis, avant de décaniller,
De se faire le coffre fort dans le bureau do premier,
Et la;peau do petit chef qu'a jamais pu le saquer
Passe que y rangeait sa mobe devant le box do patron.
Y ríªvait d'un travail oí¹ faudrait pas pointer
Oí¹ tu pourrais aller que quand t'en a envie,
Que tu ferais par plaisir, pas pour gagner do blé,
Y paraît que ça existe dans la philosophie.
Alors ce soir, í la foire,
Avec deux trois lascars,
Il ira au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Filera des coups, prendra des gnons,
C'est peut-íªtre con, mais tout est con!
Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe í mort en découvrant le chantier
Dans la tourne glacée en haut do pavillon
Oí¹ ses parents s'engueulent í longueur de journée.
Y trouve plus sous son pieu sa colece de Play-Boy,
Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe,
Son connard de petit frère est venu jouer aux cow-boy
Dans sa piaule, c'est le boxon et ça lui fout la gerbe!
Y ríªvait d'une famille que y faudrait pas subir,
Des parents qui seraient pas des flics ou des curés,
Pour pas de venir comme eux y voudrait pas vieillir,
Et pour jamais vieillir y sait que y doit crever!
Alors ce soir au baloche,
Avec son manche de pioche,
Il ira au baston, au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Filera des coups, prendra des gnons,
C'est peut-íªtre con, mais tout est con.