Wer zuletzt kommt,
malt zuletzt sein Bild.
Mit zitterndem Strich
vorbei an alten Zeiten.
Und drauíƒÅ¸en auf dem Rasen vor dem Haus,
legt sich einer schlafen.
F탼r eine Nacht nur,
ein kleines bisschen Zeit zur탼ckgeholt,
und weiter...
Noch schnell ein Foto gemacht,
im R탼ckw탤rtsgang.
Den Hals verdreht,
das Herz im Kopf.
Mit hundertzwanzig Sachen,
Raus aus StraíƒÅ¸e, Vertel, Stadt und Land.
Nach Hause - wo auch immer das ist.
Hast deinen Schneid verkauft - f탼r f탼nfzig Cent.
Jetzt stehst du im Regen.
Nass bis auf die Haut,
suchst du den Schl탼ssel f탼r die T탼r,
die sie zugeh탤mmert haben,
mit 20 Zentimeter langen N탤geln.
Und deine H탤nde, die ganz rot sind,
vom Sch탼tteln und Falten,
Zittern wild von links nach rechts.
Nur aufgeben - aufgeben kannst du jetzt nicht